[zasolova]

Судный день
(Judgment day)
How you gonna wash the
blood from your hands?

Глава № 1

Меня зовут Марта Хард. Мне двадцать один год. Я выросла в семье музыкантов и врачей. Я была довольно обычным ребенком, но единственное, что меня отличало от остальных, так это то, что меня всегда волновала жестокая несправедливость в мире. Я не могла спокойно пройти, даже когда бедный больной человек сидел у перехода в метро. Это обычное дело для такого небольшого городка, но все же. Не могла спокойно реагировать на то, что правительство игнорировало просьбы стариков и пенсионеров по поводу прибавки к пенсии, потому что им не хватало даже на банальный анальгин.(я уже молчу про сердечников и больных сахарным диабетом) Но самым несправедливым и ужасным случаем был случай в больнице. Я тогда немного приболела, и пришла на процедуры. Невольно я стала свидетелем такой ситуации: две девочки серьезно больны. У обеих лейкемия. Все бы ничего, но две проблемы. Первая в том, что возможность отправить на лечение могут только одну, так как больнице лечить двоих не по карману. И вторая - одна из них, Дина, была темнокожей, плюс из бедной семьи, в которой пять детей и все живут без матери-проститутки, погибшей от передозировки наркотиков. Вы, наверное, догадались, кого они выбрали. Больше всего меня поразили слова доктора Наташи Питерсон, уважаемого врача в городе-"Мы не госпиталь для бедняков. Зачем тратить лекарства на эту сироту, если они могут пойти на дело, и помочь человеку..."
Я не могла спокойно смотреть на то, что все делают вид, будто все хорошо, будто все так и должно быть. Но я знала, что все притворяются, пытаются казаться лучше, ведь сами посудите, кому нужны чужие проблемы, когда своих не решить... Ничто не вечно, поэтому мое терпение лопнуло, и я решила рассказать всем, что мир болен, а значит, что больны и мы. Поэтому я поступила на факультет журналистики в Балтиморском университете. В прошлом году я успешно его закончила. Вы наверное спросите, почему я начинаю свой рассказ так странно. Дело в том, что я очень хочу получить работу в одной газете, но для того, чтобы это сделать, я должна найти, и опубликовать реально серьезную историю из чьей-то жизни, и это как раз и затруднило меня. Я не знала, про что писать. Про наших соседей и их веселого пса Джексона? Или про мою тетю Розу, и ее волшебное знакомство со своим мужем? Все что мне приходило в голову, откровенно говоря, было просто ужасным. Нужно было что-то такое, что бы затронуло сердца не только комиссии, но и всего мира. Что-то, чтобы каждый человек не просто прочитал умные слова, но и чтоб эти слова дошли до него. Огромное спасибо моей хорошей знакомой Таре Промтаро. Она решила помочь мне и рассказала об одной женщине. Как она уверяла, это то, что мне нужно. Ее зовут Сильвия Торос. Она латиноамериканка, но живет в штатах. Мы созвонились, и она назначила встречу. Тара посоветовала взять с собой бутылку ее любимого кубинского виски. Я так и сделала.
Я слегка нервничала, ведь от того, что поведает мне эта дама, зависит моя работа. Было едва за восемь часов утра. Моросил дождь. Погода не предвещала ничего хорошего, и на улице был туман, из-за которого я боялась потеряться в незнакомом районе. На клочке листка я записала ее адрес. Я даже не знала, где это находится, но по подсказкам местных дворников, я все же добралась до назначенного места. Честно говоря, я была шокирована. Это был просто отвратительный райончик. Цепочка двухэтажных домиков, каждый из которых был размером со спичечный коробок, выстроилась в ровный ряд. Меня поразило то, что на каждой двери висел огромный железный замок. Казалось бы, что здесь можно украсть, но тем не менее. Возле одного было кое-как прибито кольцо для баскетбола, видно для здешних мальчишек. Стояла пара-тройка самодельных скамеек, на одной из которых сидел пожилой черный мужчина. Он смотрел в одну точку и что-то бормотал себе под нос. Его сморщенные руки дрожали, но все же уверенно сжимали маленькую книжечку. Судя по всему, это была какая то религиозная книга. Может Библия, а может и молитвенник. Что касается меня, я, убежденная атеистка, считаю, что люди придумали веру, только для того, чтобы молиться и верить. Согласитесь, жить намного легче, когда думаешь, что тебя контролируют и предостерегают силы свыше. Когда нет сил, чтобы бороться, и никто уже не поможет, остается ждать помощи от Господа. Хотя все же, виной всему человеческая неуверенность в собственных силах. Нужно просто надеяться на себя, быть реалистом.
Как только я приблизилась к старику, он поднял на меня свои глаза. Они были мутно-карие, измученные, слабые, но какие-то теплые. Глядя в такие глаза, понимаешь, что у таких людей нет ничего, кроме веры. Он смотрел на меня так, словно я единственный человек на планете, (кроме него конечно) будто он никогда не видел белых людей. Мне стало его так жалко, что я подошла к нему и решила с ним заговорить, но он даже не отреагировал на меня, даже не заметил. Я пошла дальше, вспомнив, что не должна опаздывать. Дальше-хуже. Я увидела три разломанные машина годов 50-х, развешанное на улице белье, причем все в дырках и нескончаемых заплатках. Грязные лужи под окнами, видимо люди, живущие здесь, выливают грязную воду прямо из окон. Затем я услышала крики, я повернула голову и увидела следующее: мужчина и женщина в окне, видимо муж и жена, кричат, так, будто ненавидят друг друга больше всего на свете. Затем последовала пощечина со стороны жены, и в ответ, удар по голове - от мужа. Когда мужчина увидел, что я наблюдаю их семейные разборки, холодно окинул меня взглядом, и нервно задернул шторы. В доказательствах не было больше нужды. Это бедный квартал. Проще говоря - это Гетто. Здесь жило бедное, цветное население, хотя правильней было бы сказать - существовало, потому что таких, как они, не брали на нормальную работу. Поэтому люди, всячески пытавшиеся выжить, шли на такие крайние меры, как торговля наркотиками и проституция. Единицы пытались жить честно, и за жалкие несколько долларов работали уборщиками в местных забегаловках. Вот он. Дом номер двенадцать. Жалкое зрелище. Обтертый старый деревянный дом, со свисавшей со стен перегоревшей проводкой и разбитыми окнами, стекла в которых заменяли пленки и скотч. Сбоку красовалось некое подобие садика: несколько кустов сирени и еще что-то, но и этот, единственный приличный вид закрывала отходящая от дома ржавая лестница. Почему-то сразу она мне запомнилась. В доме было несколько квартир, но судя по закрытой входной двери, жила там только одна семья. Я осторожно постучалась в дверь. Буквально через десять секунд замок пошевелился, и дверь открылась. На пороге стояла невысокая женщина, примерно сорока пяти-пятидесяти лет. Темные, почти черные волосы, были аккуратно сложены в пучок. У нее были необычайно искренние глаза. Она сразу располагала к доверию.
-Вы Марта? спросила она меня.
-Да, вы, я полагаю миссис Торос, очень приятно! я протянула ей руку, чтобы пожать ее. Она охотно протянула мне свою. Я никогда не забуду ее руки. Это были руки мученика, раба, трудяги, но никак не женщины. Я крепко сжала ее, но потом сразу разжала, так как боялась просто-напросто показаться грубой.
-Заходите, она вежливо пригласила меня к себе.
-А это - вам! Я вспомнила про бутылку виски, и поспешила отдать ее.
-О, как мило, наверняка это вам Тара рассказала... Ах, детка, не подумай, что я спилась на старости дней, просто бывает очень одиноко. Заходи, что стоишь? А я пока заварю чай. Ты хочешь попробовать мой фирменный пирог с рыбой?
Я аккуратно перешагнула через порог и сразу заметила небольшую статуэтку на тумбочке, возле двери. Это была Дева Мария. Вообще, вера для латиноамериканцев- часть жизни. Даже заснуть, не помолившись - это грех, так как, по их мнению, все, что сделано без согласия Господа вернется тебе плохой кармой в следующей жизни.
Что касается квартиры, то по ее обстановке можно судить о человеке, о его вкусах, предпочтениях, о его характере, привычках. Квартира этой женщины была, если можно так сказать, какая-то священная... Да, она не была богата мебелью, лепнинами или картинами, но я почувствовала, что она настолько чиста и светла, что у меня закружилась голова. В углу у окна стоял шкаф с книгами. Пока миссис Торос была на кухне, я решила все хорошенько рассмотреть. В шкафу стояла библия, еще несколько книг на каком-то языке и две толстые старые тетради. На подоконнике аккуратно были расставлены цветы. Посреди комнаты стоял старенький телевизор. Честно говоря, я сомневалась в его работоспособности, потому что кнопки его были вдавлены, а антенна скручена в узел. Рядом стоял ровесник телевизора - торшер с помятым абажуром. Неподалеку красовался небольшой диванчик с двумя расшитыми подушками. У меня было такое ощущение, словно я находилась в музее или в старой церквушке, так как практически на каждой стене висел лик Девы Марии. Мне было как-то не по себе. Казалось, будто сотни глаз впиваются в меня. Я поспешила на кухню, лишь бы поскорее избавиться от тревожного ощущения.
М-м-м.... Как вкусно пахнет. Я вошла в кухню. Она была такая маленькая, что в нее еле-еле вмещался стол и старая печь, такая, которой еще пользовались наши бабушки. Стол был щедро накрыт. Фарфоровые чашки с золотистой каемкой и такие же блюдца. Я заметила, что у чашки миссис Торос был отколот кусочек от ручки, но она оставила ее себе, дабы не обидеть гостя. У меня же стояла целая чашка. Судя по пластмассовым стаканам, стоящим в шкафчике справа, эти чашки были "парадными". На окнах висели плотные шторы, скорее всего, чтобы не показывать тот вид из окна, который просто-напросто может испортить аппетит.
-Этот рецепт рассказала мне моя бабушка, сказала миссис Торос, аккуратно раскладывая пирог на тарелку.
-Я уверена, у вас получается ничуть ни хуже, чем у вашей бабушки, я вежливо улыбнулась.
Усевшись на стул и взяв самый маленький кусочек, моя собеседница принялась его смаковать. Я сделала тоже самое. Было очень вкусно, по-домашнему и непринужденно. Я чувствовала себя так, словно приехала к бабушке на выходные.
-Расскажи мне про себя, и главное про то, что заставило тебя прийти ко мне, сказала она, доев пирог.
-Ну... Я будущий журналист, и я ищу тему для моей выпускной работы, я не знала, что еще сказать, и добавила, Спасибо за пирог! Было очень вкусно.
-Спасибо еще раз, она рассмеялась. Не возражаешь? Она достала сигарету, и с жадностью ее закурила.
-Нет, что вы, конечно...
Хотя, честно говоря, я просто не выносила дыма. Терпеть не могу курящих. Но я понимала, что придется терпеть, даже если она решит пригласить всех соседей и устроить курилку на кухне, иначе не видать мне своей зачетной работы.
-Я вижу, ты не переносишь дым, она улыбнулась, и глубоко затянувшись, погасила сигарету. Пойдем в гостиную, я расскажу тебе все.
Было явно видно, что она нервничает. Но я не подавала виду, что заметила. Я решила не смущать ее. Быстро встав, я задвинула за собой стул, и последовала за ней.
-Ты садись на диван, а я сейчас приду, сказала она и ушла в соседнюю комнату.
Я аккуратно села на диван и задумалась. А вдруг то, что она сейчас мне расскажет, вообще не то, что мне нужно? И я зря потрачу время? На секунду я даже пожалела, что решила прийти сюда.
-Ты еще не уснула? Прости, что так долго, она села рядом со мной. В руках у нее была фотография и те самые две тетрадки, которые я видела в книжном шкафу…..